Ao som dos sinos

A oscilação de um clima maluco em Aracaju pode transformar uma alma. Ainda tento remediar ouvindo os novos discos de Oswaldo Montenegro que eu tenho baixado, mas nunca vão me roubar aquela imagem que encheu meus olhos de dó. Foram cinco horas e poderiam ter sido dez, quinze, "vim-te levar para um lugar melhor". Meus olhos não piscavam para suprir a necessidade dos seus, que, de tão fracos, não conseguiam se abrir. A chuva leve descia com um vento que aumentava a febre: do sangue em seu corpo, da bondade no meu. Queria ter deixado com ela as mãos que tentavam aplacar sua dor. Logo ela, que sempre esteve ao meu lado - o tempo todo.

O rosto frágil confirmava o drama da vida. A lágrima era um clímax e eu me aventurava em passar meus minutos ali, sentado, confiando meus ouvidos à sua tosse. Das sombras que iam nascendo com a morte do sol, eu me colocava como a parede negra pela ausência de luz, como aquele pedaço de medo fantasioso, pois escondia o brilho apenas para o ter em dobro quando acordasse. E tive a honra de ser o guardião-mor do seu sono, um sono tão fino que qualquer assovio parecia um comício político discursando atrás de votos analfabetos. O importante foi que tive uma manhã sem sono e ela, uma manhã sem suores.

E foi como terminou o nosso filme. Com a morte de nossos anseios, de nossos temores, de nossas dúvidas. Se o céu azul dessa sexta-feira fosse um templo de Deus e o motor dos carros que não se preocupam em correr (enquanto não chegar o rush) fossem o choro de algumas senhoras, sentadas em bancos de penitência, que esperavam eu confirmar a união, eu olharia novamente aqueles olhos e presentearia o seu anular esquerdo com minha companhia eterna. Logo eu, que sempre estive ao lado dela - o tempo todo.