A doce calma

Liberdade cerceada. Há muito, talvez, passei a acreditar muito mais em cores do que em palavras, contudo, são essas que vêm me salvando há algum tempo. É difícil conviver com o azul-e-branco das folhas de caderno ou com a poluição visual-sonora dos grandes espaços urbanos. Se ele existe, deus sabe o quanto eu caminhei sem rumo, apesar de a direção ser sempre a mesma. E, talvez, essa mesmice tenha me machucado demais, porque não me faz bem a perda de escolha.

(sempre teremos coração para recomeçar, eu sei)

Eu tive três chances ou quatro de recomeçar em apenas vinte e nove horas. Almofadas, música árabe, suor derramado, ligações às duas da manhã, alguns sorrisos amarelos, algumas piadas mal-contadas, uma visita-relâmpago com gosto de lua crescente. Nunca soube perder ou ganhar, mas sei que não gosto de tristeza. Se mesmo os trios elétricos com rimas mal-feitas tentam impedir o nosso bem-estar, não deixo que o encanto bem cantado por nós suma por tão pouco estilhaço.

Os meses custam a passar. Mas eu nunca tive pressa e não vai ser agora que vou deixar esse mundo conturbado estragar o que há de melhor em mim. Afinal, de grão em grão a galinha enche o papo, contanto que tome o cuidado para não morrer de fome durante o seu curso. A pressa é inimiga da perfeição e da curiosidade que toda a forma de vida me provoca.