Menos um...

Com quantas rotinas se faz uma vida chata? Imaginem se o São Paulo jogasse todas as quartas-feiras do ano? Além de eu sempre chegar sonolento na aula das oito (aquela em que a professora só deseja o mal dos seus alunos), eu ficaria enormemente desapontado de assistir ao time o ano inteiro e, no último jogo, o goleiro largar a bola no pé do atacante adversário. Uns dizem que é uma vergonha, eu prefiro me calar. De todas as vezes que fui a escanteio, voltei com classe e estilo numa bela viagem em gol olímpico.

(O ministério da saúde deveria advertir: fugir da agenda faz bem para o coração)

A universidade parecia o Centro hoje, mas até gostei: não é sempre que tenho a chance de tomar um copo de café Santa Clara bem açucarado. E, para contrariar minha preguiça de buscar a lista, um estande da Tapioca Alagoana estava presente e aproveitei para anotar o telefone em minha agenda para dar o golpe do baú em minha mãe algum dia qualquer. Só espero que toda essa movimentação não esteja impregnada pelas terceiras intenções de alguns homens de gravata.

E tive saudades. Aliás, tenho-as desde o último abraço. Nem mesmo reassistir a "Abril despedaçado" conseguiu suprir sua ausência - longe disso, na verdade. Os dias parecem uma roda de bois, assim como as palavras. Preciso de uma chuva, de uma sereia, de suas cores. O menino, alguém precisa vir buscá-lo. A sede de liberdade é o solo em que pisam meus pés. Para mim, a dialética das horas não cansam de me lembrar que falta menos um, menos um, menos um segundo para te beijar. Mas até quando vai essa contagem?

(Pena os telefones falharem às vezes)