O homem mais solitário do mundo

"Por que todo mundo sempre vai embora", perguntou o homem mais solitário do mundo. Estendeu a mão e não encontrou nada. "Antes houvesse um café, mas nem isso", pensou. Não era triste, apenas só. E, embora não vivesse na lua, todos passavam em sua vida como um eclipse. A existência alheia era um câncer que invadia lentamente a sua. O som de passos soavam em seus ouvidos como o Blitzkrieg em Guernica. Sempre brincou sozinho e é angustiante a visão de um quintal perturbado apenas por seu sorriso melancólico. Uma chuva finíssima e interminável. Guardava sempre no bolso o estilete que usava para se desenhar nas árvores.

Seus relógios sempre sem pilha e os calendários rasgados por mãos invisíveis. Viu os amigos, um a um, crescerem e abandonarem os lares, se entregarem a vícios, morrerem solitariamente por balas ou facões. "Acho que não preciso deles". Seu primeiro amor nunca o amou sob algum dos trezentos e sessenta e cinco sóis do ano. Decidiu não procurar o segundo. Tornou-se amigo e escravo apenas dos seus próprios segredos e daquele tronco em que sentava para observar o vôo dos pássaros para o sul. Ficava imaginando suas próprias asas. "Quantos sonhos valem um par de asas", questionou. A caixa do correio vazia. A resposta nunca veio.

Tudo mudou quando acordou e viu o tronco ocupado por alguém. Seus olhos e pensamentos vacilaram. "Por que tanto tempo depois", quis saber o homem, que já havia feito a barba quinhentas vezes. Talvez fosse sua única chance. Sentou-se ao lado daquela pessoa e, com os olhos fitando o chão, não ouviu palavra alguma. Tomou um pouco de coragem e resolveu olhá-la com pelo canto da esclerótica, mas não conseguiu decifrar o seu rosto. Até ensaiou sussurar algo, mas era impossível. Aquilo apertava o peito e só fazia doer. O desprezo é a pior forma de solidão. Talvez fosse melhor nunca ter conhecido alguém. Tirou o estilete do bolso e, como se fosse madeira nova, fez uma cruz no pulso. Antes de dormir no rio, rogou "adeus".